Onde está o amanhã?

A algumas centenas de metros fica o amanhã
E é algo que me fascina, como um prodígio futurista que nem sei.
Como um animal com vida própria
O amanhã me parece que tem algo de ídolo
Evocando-me um pouco o gênio escravo de Aladim
Como se me pudesse dar o que desejo
O amanhã faz parte da pintura da vida
Não é para se ter retido e sim apreciado
Ninguém pode cavalgar um gavião no céu, ou surfar nas costas de um golfinho.
São coisas apenas para serem admiradas, coisas que se pertencem e se bastam.
De repente, acho que fico religioso.
E ponho-me a pensar e divagar sobre a vida, sobre esse amanhã que me puxa.
E fere-me a ideia de que nada posso fazer para contê-lo ou apressá-lo.
É tal e qual a precisão de que as coisas, todas elas, tem raiz, e raiz firme.
Sim, e sinto que as coisas tem uma raiz firme nesse mundo, e me enoja saber.
Essa piedade pelas coisas mundanas me sufoca e me expulsa de mim mesmo.
Por isso talvez, eu queira tanto o amanhã.
Sim, você pode pensar, mas e o hoje? Por que ele não vive o hoje.
Ah, não sei, o hoje me é íntimo demais, e por ser assim, não tem tanta graça.
O hoje me obriga a querer um amor mais pobre do que o amanhã
E, como se eu tivesse tido a prova final de que não adianta eu me esforçar para mudar isso.
Com um levantar de ombros de quem quer algo que não se tem
Continuo sozinho a escrever, e tentar remeter aqui o que não pode ser explicado.
Foi então que aconteceu, como um terrível desenho em minha mente, clareando-me.
De pura afobação, surpreendido, exausto e maturo.
Nasce-me quase à fórceps a conclusão tirana
Que não dá margem a opiniões ou entendimentos paralelos
O amanhã, esse amanhã que nunca me chega, na realidade...
Já passou.